Знаете, детская любовь - она трогательная и искренняя. Потому что никто не задумывается о будущем, о том, сможем ли мы дальше жить рядом, а как мы устроим быт...
Когда у меня впервые появился молодой человек - мне было десять, а ему - одиннадцать. Да-да, десять. Мы пропускали время, быстротечное, как песок между ладонями, в лагере; это было летом, порой дождьливым, порой жарким. Он ночами выбирался из второго корпуса через окно, перелезал через решетку в соседний лагерь, и за измятые десятки покупал там контромарочные сникерсы, которые на утро смущенно протягивал мне, чуть помятыми. В королевскую ночь он жарил хлеб с сосисками на костре, показывая на темные обломки на том берегу озера, рассказывал легенды о графских развалинах и семи озерах, страшилки про черную воду (кому интересно, могу до сих пор перессказать). А я, всегда бывшая маленькой, низенькой и худенькой (это потом у меня выросла грудь четвертого размера), поднималась им на руки на вечерних концертах. Смешно звучит, но поцеловал он меня на самое прощание, на закате, на пустынной детской площадке. В щеку.
Почему-то всегда забавно, что даже если все рушиться вокруг - по телевизору все равно показывают ярко-глупую рекламу, идут комедии, а люби женятся и обнимаются. В конечном счете - все по-прежнему. И я благодарна за это - мир не остановился и все так же прекрасен. Зато красиво, что: ему надоело "пропускать моменты моей жизни".
А теперь нет этого. Есть три года дурацких отношений, человек в телефонной трубке, уставший от моих препираний и просто предложивших переспать. Господи, забери меня на несколько лет назад.