Меня всегда удивляет, когда люди говорят: "тебе уже поздно этим заниматься, раньше надо было, а сейчас только время потратишь".
Неужели когда-нибудь будет поздно впервые сесть за клавиши пианино, вытягивать совсем простенькие ноты и незамысловатые печальные мелодии, тонкой ниточкой способные вытягивать неясную грусть с души? Прятаться ночами под одеялом и наигрывать в окружении сонных чудищ из-под кровати, радуясь как ребенок каждому удачно найденному сочетанию?
Поздно покупать разноцветные краски, пахнущие медом, и большие листы белой бумаги, все увереннее и увереннее выпуская на них чужие малиновые пироги, девочку с волосами из солнечного ветра, быть может, пару миров с цветущими весной яблонями и горящими вселенными из себя? Делиться тем, что невозможно сказать всем бедным набором слов, или тем, чем просто невозможно поделиться, просто прошептав?
Неужели то, что в детстве меня не отдали в художественную школу или забрали из музыкальной, помешают мне вдыхать запах ворса кистей, стирать красные и голубые пятна с локтей и заново прочитать нотную книгу?
Открывать мир, где люди ныряют в соленые пучины без акваланга или взбираются вверх по скользким скалам почти без страховки?
Для меня никогда не будет поздно начинать жить; писать - глупо и всерьез, танцевать в пустой квартире, учиться петь о том, что чувствую, играть о том, что внутри, рисовать, рисовать... Все впереди, стоит только по-настоящему захотеть.
Неужели когда-нибудь будет поздно впервые сесть за клавиши пианино, вытягивать совсем простенькие ноты и незамысловатые печальные мелодии, тонкой ниточкой способные вытягивать неясную грусть с души? Прятаться ночами под одеялом и наигрывать в окружении сонных чудищ из-под кровати, радуясь как ребенок каждому удачно найденному сочетанию?
Поздно покупать разноцветные краски, пахнущие медом, и большие листы белой бумаги, все увереннее и увереннее выпуская на них чужие малиновые пироги, девочку с волосами из солнечного ветра, быть может, пару миров с цветущими весной яблонями и горящими вселенными из себя? Делиться тем, что невозможно сказать всем бедным набором слов, или тем, чем просто невозможно поделиться, просто прошептав?
Неужели то, что в детстве меня не отдали в художественную школу или забрали из музыкальной, помешают мне вдыхать запах ворса кистей, стирать красные и голубые пятна с локтей и заново прочитать нотную книгу?
Открывать мир, где люди ныряют в соленые пучины без акваланга или взбираются вверх по скользким скалам почти без страховки?
Для меня никогда не будет поздно начинать жить; писать - глупо и всерьез, танцевать в пустой квартире, учиться петь о том, что чувствую, играть о том, что внутри, рисовать, рисовать... Все впереди, стоит только по-настоящему захотеть.